« Non, imbéciles, non, crétins et goitreux que vous êtes, un livre ne fait pas de la soupe à la gélatine ; - un roman n’est pas une paire de bottes sans couture ; un sonnet, une seringue à jet continu ; un drame n’est pas un chemin de fer, toutes choses essentiellement civilisantes, et faisant marcher l’humanité dans la voie du progrès.De par les boyaux de tous les papes passés, présents et futurs, non et deux cent mille fois non. On ne se fait pas un bonnet de coton d’une métonymie, on ne chausse pas une comparaison en guise de pantoufle ; on ne se peut servir d’une antithèse pour parapluie ; malheureusement, on ne saurait se plaquer sur le ventre quelques rimes bariolées en manière de gilet. J’ai la conviction intime qu’une ode est un vêtement trop léger pour l’hiver, et qu’on ne serait pas mieux habillé avec la strophe, l’antistrophe et l’épode que cette femme du cynique qui se contentait de sa seule vertu pour chemise, et allait nue comme la main, à ce que raconte l’histoire. »
«[...]Peu de temps après, elle commença à soupirer, à se lamenter et à crier. Aussitôt, des sages-femmes surgirent en foule de tous côtés; en la tâtant par en dessous elles trouvèrent quelques membranes de goût assez désagréable et elles pensaient que c'était l'enfant. Mais c'était le fondement qui lui échappait, à cause d'un relâchement du gros intestin (celui que vous appelez le boyau du cul) dû à ce qu'elle avait trop mangé de tripes, comme nous l'avons expliqué plus haut. Alors, une repoussante vieille de la troupe, qui avait la réputation d'être grande guérisseuse, et qui était venue de Brisepaille, près Saint-Genou, voilà plus de soixante ans, lui administra un astringent si formidable que tous ses sphincters en furent contractés et resserrés à tel point que c'est à grand-peine que vous les auriez élargis avec les dents, ce qui est chose bien horrible à imaginer; c'est de la même façon que le diable, à la messe de saint Martin, enregistrant le papotage de deux joyeuses commères, étira son parchemin à belles dents. Par suite de cet accident, les cotylédons de la matrice se relâchèrent au-dessus, et l'enfant les traversa d'un saut; il entra dans la veine creuse et, grimpant à travers le diaphragme jusqu'au-dessus des épaules, à l'endroit où la veine en question se partage en deux, il prit son chemin à gauche et sortit par l'oreille de ce même côté. Sitôt qu'il fut né, il ne cria pas comme les autres enfants: "Mie! mie!", mais il s'écriait à haute voix: "A boire! à boire! à boire!" comme s'il avait invité tout le monde à boire.[...]»Maintenant, je crois enfin me souvenir du jour de ma naissance, merci tonton Rabelais...
Mon âme en deux,
Mes yeux.
Mon âme mande,
Tes yeux.
Deux âmes, mendiaient
Nos yeux.
Mes yeux, noirs insecte
Manifestent, l’inceste,
De tes yeux
D’amande.
Comme une vie se dépayse ! Les années fuient et laissent l’homme après tant de pérégrinations et de métamorphoses, absolument semblable, soi-même, à l’occasion d’une petite similitude morale, d’une circonstance qui fait qu’on se souvient. Est-il vrai qu’on aime qu’une fois dans sa vie ? J’ai rencontré des êtres qui le pensaient. Je l’ai cru parfois. Maintenant je m’oppose avec violence à cette conception inhumaine. L’amour est pourtant aussi haut pour moi. Il est resté tout ce que j’aime. Ce qui fait tout plier. Ce qui fait abandonner tout au monde, et c’est très bien ainsi.Il y avait des années que je n’avais rencontré ce qui pour moi se revêtit concrètement d’une apparence, ce mirage de l’eau noire, Irène. L’autre image, la vivante, que j’avais essayé d’effacer avec elle, avait-elle disparu vraiment ? Cela est bien dur à penser, pour quelqu’un qui souvent éprouve le prix de l’éternité. Elle avait disparu, elle avait disparu. J’étais follement amoureux d’une femme extraordinairement belle. D’une femme en qui j’avais cru, comme à la réalité des pierres. D’une femme que j’avais cru qui m’aimait. J’étais son chien. C’est ma façon. […] Le soir se passait avec deux ou trois petits verres. Ah c’était un été. Un été d’attente. Celle que j’aimais, non je ne me laisserai pas aller à parler encore d’elle. Je revois trop précisément un instant dans un jardin public de Paris, elle avait, sur les genoux, les glissantes feuilles que j’avais écrites pour elle en ce temps-là, c’était le printemps, derrière un café, sur des chaises de fer. Si elle veut savoir l’idée que j’ai gardée d’elle, qu’elle soit heureuse : elle m’a laissé l’image prodigieuse de l’agonie, et merci à elle !
Samedi 26 juin, 16h
St Michel de Rieufret (33)
Gratuit, œuf corse !
Photo : René Maltête, un virtuose dans son domaine.
Ah ! Beau con !
Délicieux et fertile !
Gros ! Hideux ! Irrévérencieux !
Je kiffe les matrices nauséeuses où pénètrent,
Queues, rarement sages !
Trouvez(-moi) un vagin (au) whisky (et) xénophile ;
Yang (et) Zazoue !
Ta gueule! Ah! Ah! Ah! Contente?(Talons aiguilles compris, Adèle, grosse coqueluche, court) Conneries! (Adèle geint affolée, ceinture attachée) Conneries Adèle! (Ton taciturne) Ah …! (Tachycardie) Comment?! Adèle! Tu tu te te tu t’admires? Amorphie, adipeuse, affreuse, contente? (troublée) Adipeuse…? (triste) Affreuse? (contente) Contente? Admire ton agilité ténébreuse Adèle! Ton teint, ton cou! (affolée) Garde ton âme,(triste) gros cul …!
" Tant que quelqu'un écoutera ma voix, je serai vivant "
