« Toute lune est atroce et tout soleil amer »
à une nuit de novembre,
Boire le vin de ton eau
Dans les cendres du berceau
La tête dans le bain,
De ton tombeau.
Les liquides au chaud
Et nos corps dans l’étau
S’emmêlaient les pinceaux
Pour la beauté du tableau.
Et dans nos veines, le vin
Et dans nos verres, le sang
Se diluaient dans nos seins
Nous pourrissaient lentement.
Dans ma chair se distillait
Le rouge sang de ton palais
Mais le bouchon empourpré
A sauté.
Se vide et le bain et le vin
Sans que les corps n’aient déchargé.
Un bateau ivre en baignoire
Pour un chaviré du soir.
Novembre 2o1o-
Photo : Primat de la matière sur la pensée, Man Ray-
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